As pessoas não têm a menor noção do quão semelhante a esmigalhar com as mãos uma casa de marimbondos é, após ter convivido com ela, escrever sobre Hilda Hilst. Há sempre à espreita uma ou outra viúva ofendida…
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Clique aqui e saiba como foi assistir ao filme O Exorcista, na Casa do Sol, acompanhado pela escritora Hilda Hilst, pelo poeta, ex-professor de Oxford e ex-detento da ilha do diabo inglesa, Bruno Tolentino, e mais quinze cães.
Numa bienal de livros, me deparo com estranho estande onde se vê um grande recepiente cheio de armas coloridas de brinquedo. Na entrada, a placa: “Troque sua arma de brinquedo por um livro”. Penso: será que essa gente realmente acredita que a violência brota dos objetos e não do obscuro interior humano? Realmente crêem que, tirando um brinquedo de uma criança, a tornará uma pessoa melhor? Não duvidaria nada se, em troca de uma pistola vermelha, cheia de luzes brilhantes, essa gente não daria um exemplar de O Capital pra molecada… Se eu fosse criança, teria ido até lá, com meu livrinho vermelho na mão, e exigido que o trocassem por uma arma laser. Armas de espuleta, de setas, etc. sempre foram meu brinquedo favorito e isso não me tornou um monstro ou uma pessoa violenta. Pobre gente de miolo mole! São todos tão cheios de boas intenções, tão convictos de que há um complô das armas – e só delas – contra a humanidade!
Qualquer um que tenha, digamos, a ousadia de – após a publicação de seu primeiro livro – se auto-intitular escritor – eu por exemplo – não pode senão ficar envergonhado diante da informação de que Georges Simenon escreveu, ao todo, “75 romances e 28 contos com seu mais célebre personagem (Maigret), além de 120 romances psicológicos, 200 romances populares, alguns livros de memórias e inúmeros artigos jornal”. E o pior é que o cara recebeu a maior consideração da parte de seus colegas:
“(…) não há necessidade alguma de separar o monarca da plebe: toda autoridade é igualmente má. Há três espécies de déspota. Há o que tiraniza o corpo. Há o que tiraniza a alma. Há o que tiraniza o corpo e a alma. O primeiro chama-se Príncipe. O segundo chama-se Papa. O terceiro chama-se Povo.”
Oscar Wilde, in A alma do homem sob o socialismo.
Um dos boatos mais doidos que já ouvi — na verdade, meu boato predileto — é esse que afirma serem Jim Morrison e o escritor Thomas Pynchon a mesma pessoa. Veja o que diz a esse respeito o verbete do livro de Edson Aran, “Conspirações – Tudo o que Não Querem que Você Saiba“:
“O líder dos Doors, Jim Morrison, morreu em 3 de julho de 1971, em Paris. Mas:
1. Três dias antes da ´morte´, Morrison visitou o próprio túmulo, que ele havia comprado alguns meses antes, no cemitério Père Lachaise.
2. Ninguém viu o corpo. Quando Bill Siddons, empresário do grupo, chegou ao apartamento de Morrison, o caixão já estava lacrado.
3. Pamela Courson, viúva do roqueiro, mostrou uma certidão de óbito assinada por um médico desconhecido. Ela disse que estava muito transtornada para perguntar o nome do médico que, apesar da notoriedade do defunto, preferiu ficar no anonimato. Até hoje.
4. A causa da morte foi ataque cardíaco, mas a polícia não fez autópsia no corpo, prática incomum na França.
5. Quando o baterista do grupo, John Densmore, visitou o túmulo do colega, não conteve a surpresa: ´Mas é pequeno demais!´.
6. Testemunhas afirmam que viram Jim Morrison andando tranquilamente por Paris. Dois anos depois da sua morte. E um certo James Douglas Morrison abriu uma conta no Bank of America, de São Francisco, de onde transferiu grandes somas para a Dinamarca.Mas por que Jim Morrison teria forjado a própria morte? Simples. O Rei Lagarto se sentia velho demais para o rock´n´roll, mas novo demais para morrer. Embora fosse um popstar milionário que comia toda a mulherada, ele, no fundo, queria ser um escritor pobre que não come ninguém. Preferiu se fingir de morto e tentar a carreira literária numa outra encarnação. Conspirólogos mais doidões dizem que Morrison é o escritor Thomas Pynchon, autor de Vineland, O Arco-íris da gravidade e O Leilão do Lote 49. Pynchon não se deixa fotografar nem dá entrevistas. É a prova que faltava.”
Eu nunca havia tido interesse em contribuir com a Wikipedia. Mas desde que vi, na versão portuguesa, a completa ausência de qualquer referência à querHilda amiga, dei um jeitinho nisso. Aliás, dia 21/04 foi aniversário dela. (Será que vcs acessam a Internet daí de Marduk, Hilda? E a tal transcomunicação?)
Não sei por que cargas d’água eu não sabia que meu livro ainda estava à venda na Livraria Cultura. Quem quiser adquiri-lo basta clicar neste link. Ande rápido, porque devem haver poucos exemplares. (Devo dizer que se trata da primeira edição d’A Tragicomédia Acadêmica, de 1998. Quem sabe um dia não se torne uma raridade? Santa pretensão, Batman..)
Trecho de outro email que enviei lá da Casa do Sol ao Mora Fuentes, que estava em São Paulo:
a hilda acabou de ir se deitar. hoje ela pintou as unhas de vermelho. disse q não faz isso desde q era moça. verdade? e o bruno “tolenta” [tolentino] tá sendo super procurado, mil neguinhos ligando e ele nada. o antônio diz q ele tá de retiro espiritual num canto qualquer da bahia. ah, o caco tá na cadeia. esta manhã entrou numas com o zidane e a coisa ficou feia. a hilda não agüentou e mandou o chico prendê-lo. ele tá latindo direto até agora. ele tem sorte de não estar em cela comum, mas nessa primeira, junto com a lilí, a lalá e a panda. a vida às vezes é muito dura, caco meu velho…
Estou feliz. Finalmente descobri um programa – MailNavigator – que recuperou os emails que eu escrevia lá da Casa do Sol, residência da Hilda Hilst. Eis o trecho de um deles, endereçado ao Mora Fuentes:
“hoje, quando acordei, fui encontrar a hilda passeando pelo jardim, sozinha. aliás, sozinha não, com o cajado dela. estava com um ar extático, dizendo-se deslumbrada com as coisas q andou lendo sobre transcomunicação. almoçamos às duas, ou seja, bem mais cedo q de costume”.